Vestir una sombra

Vestir una sombra

Lo más difícil es cercarla, conocer su límite allí donde se enlaza con la penumbra al borde de sí misma. Escogerla entre tantas otras, apartarla de la luz que toda sombra respira sigilosa, peligrosamente.Empezar entonces a vestirla como distraído, sin moverse demasiado, sin asustarla o disolverla: operación inicial donde la nada se agazapa en cada gesto. La ropa interior, el transparente corpiño, las medias que dibujan un ascenso sedoso hacia los muslos. Todo lo consentirá en su momentánea ignorancia, como si todavía creyera estar jugando con otra sombra, pero bruscamente se inquietará cuando la falda ciña su cintura y sienta los dedos que abotonan la blusa entre los senos, rozando la garganta que se alza hasta perderse en un oscuro surtidor. Rechazará el gesto de coronarla con la peluca de flotante pelo rubio (¡ese halo tembloroso rodeando un rostro inexistente!) y habrá que apresurarse a dibujar la boca con la brasa del cigarrillo, deslizar sortijas y pulseras para darle esas manos con que resistirá inciertamente mientras los labios apenas nacidos murmuran el plañido inmemorial de quien despierta al mundo. Faltarán los ojos, que han de brotar de las lágrimas, la sombra por sí misma completándose para mejor luchar, para negarse. Inútilmente conmovedora cuando el mismo impulso que la vistió, la misma sed de verla asomar perfecta del confuso espacio, la envuelva en su juncal de caricias, comience a desnudarla, a descubrir, por primera vez su forma que vanamente busca cobijarse tras manos y súplicas, cediendo lentamente a la caída entre un brillar de anillos que rasgan en el aire sus luciérnagas húmedas.

“Vestir una sombra” de Último Round.

Julio Cortázar


Justamente así me parece estar algunas veces, como quién viste una sombra.
Creo haberla visto y fijo la mirada con mucho recelo y una sonrisa medio contenida como cuando ves un mosquito y sientes que ya lo tienes.
Entonces me acerco sigiloso porque no soy capaz de hacerlo de otra manera, créanme lo haría si pudiera. Y entonces no se mueve, te mira impasible esperando que tú hagas algo, parece que te desafíe, pero no, enseguida la ves tan inocente que te das cuenta que ni tan siquiera se le habría ocurrido desafiar a nadie.
Entonces ya no tengo nada que me una a ella, lo busco, desesperadamente lo busco pero de mis sequísimas seseras no sale ya nada que sirva a mi descosido hilo de voz y no puedo más que marcharme sin asirla.
Uno se aleja y sin mirar por miedo aún a convertirse en estatua de sal o columna de humo, sabe que ella estará allí, porque lo sabe pero no puede hacer nada y entonces sientes que está tan cerca que no podría estar más lejos y que es tan fácil de hacer que serías capaz de coger unas gotas de mercurio del termómetro que rompiste ayer, abrir el grillo y llevarte un poco de agua entre las manos, o vestir una sombra con mimo y cuidado porque todo es parte de una misma cosa. Porque las cosas más difíciles son a veces tanto más sencillas que las que creemos sencillas en verdad, y nada es imposible mientras no tengamos conciencia de ello.

Diría muchas más cosas pero creo que por hoy es suficiente, además aunque parezca mentira Cortázar describe mis sentimientos incluso mejor que yo mismo en muchas ocasiones, y esta es una de ellas.

El Puerto de Santa María, a 26 de Marzo de 2008.

There's so much world outside the door.

Me gustaría poder hacer lo que me diese la gana en cada instante, pero uno tiene demasiadas ataduras como para eso, ahora lo más lamentable es que la mayoría vienen de nuestro interior, nos las ponemos nosotros mismos.
No sé si le pasará a todo el mundo pero en mayor o menor medida seguro que todos somos de vez en cuando temerosos de enfrentarnos con algunos de nuestros conflictos emocionales y engañamos a los demás haciéndolo así con nosotros mismos primero, porque es por lo general más fácil que probar a vencer esas barreras, esos prototípicos comportamientos que nos acompañan y nos marcan mucho más de la cuenta.

Pero como la libertad sigue siendo uno de los grandes anhelos, al menos para mí lo es, tenemos que optar por otros senderos para alcanzarla, siempre más largos y tortuosos.
Barreras por todos sitios encuentra el pusilánime y no acaba su desgracia con cruzar la puerta de casa, ahora debe también cruzar la del lugar de su destino, y titubear deambulando como quien perdió el mayor o menor juicio que tuviera aferrado a la esperanza de que en algún momento encontrará un resquicio en el que sorprender a su menguada voluntad, es una práctica de seguro usual.

Cuando la autoridad baja la guardia y te animas a cruzar la fortaleza todos tus temores se sofocan cuando tu pupila entra en contacto con el motivo de tus azares, todo sale mejor de lo que tu podías esperar y es aún más genial de lo que imaginabas. Ahí sonríes seguro de que todo mereció la pena pero hay días que esto no ocurre y después de muchos minutos, tal vez horas al acecho resulta que saliste perdedor y te vuelves por tus pasos con la cabeza gacha y un acuciante dolor de pies que la experiencia me dice que podría trepar hasta la cima que en algún momento acabaría levantándose, pero es que no es fácil encajar las derrotas.
De este modo se hacen cosas que uno dentro de su marabunta no advierte hasta que termina el trayecto y mientras se quita los zapatos sentado en el borde de su cama piensa un poco más fríamente, ya como viéndolo desde fuera de si mismo y comprende lo irracionales que somos, siendo nosotros como somos los animales racionales, sin embargo todavía la mayoría de los humanos dudamos sobre lo de animales.

"Y era tan natural cruzar la
calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la
Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual
era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la
misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el
tubo de dentífrico.

Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se
asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con
una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard
de Sébastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba.
Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros
domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en
París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max
Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos
buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la
terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier
patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos
para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un
silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse
tristemente, como un paraguas mojado que se cierra."

Rayuela (Cap. 1)

Julio Cortázar

El Puerto de Santa María, a 17 de Marzo de 2008.

In the Cellars

Por más que puedas pensar que la monotonía se halla en tu regazo y la normalidad está instalada en tu vida de manera que nunca te ocurre nada nuevo, esto no es cierto.
Las novedades están por todos los sitios sólo debes fijarte más en lo cambiante que en lo inmóvil, parece sencillo, ¿no?.
A ver por poner un ejemplo, el pasado jueves tenía una visita guiada a las Bodegas Terry organizada por la Escuela de Idiomas donde voy a aprender inglés desde hace unos meses. Pues bien hasta ahí todo normal una visita típica de los colegios, he estado ya dos o tres veces más de visita en bodegas y la verdad no esperaba grandes cosas, todo debía ser como las otras veces con la única, aunque suficiente, diferencia de que la visita debía ser hablaba y por tanto escuchada en inglés.
Pues no, nada sería igual.
Desde antes ya de empezar algo en el ambiente me empezaba a dar síntomas de diferencias. Era una buena tarde, el fuerte viento de poniente que nos había enfriado en los últimos días dejó de soplar y sin llegar a hacer calor la tarde estaba bastante buena. Debía estar allí a las cinco menos cuarto más o menos y por supuesto llegué algo más tarde, pero como afortunadamente hay a quien la pasturreñería le azota con más fuerza no puede decirse que llegase tarde.
Nada más bajarme del coche en la puerta misma de las bodegas donde me dejaron mis padres ya me quedé un poco contrariado porque aunque sabía por lo que había estado hablando estos días con mi profesora que la actividad no había levantado mucha expectación, la verdad es que cuando miré a ver quien había allí porque además no estaba totalmente seguro de por donde se entraba lo que me encontré fue un grupito de no más de quince personas, de todos ninguno iba ya a poder cumplir los 50 años (o al menos eso me pareció) y además no conocía a nadie. Ante semejante situación por un momento pensé: “yo me largo de aquí que nadie me ha conocido”, pero luego reconocí a Rafa, el profesor de CAL con el que juego de vez en cuando a fútbol y también a los dos o tres que iban de mi clase así que ya que estaba pagado pues me quedé (risas).
Así que me fui con mis compañeros, me apoye en la pared mientras hablaban con un tipo supongo que alumno de Rafa porque no me sonaba de nada, esperando que empezara el tema. Estuvimos así un rato y la verdad que cada vez estaba más harto del hombre éste (y aún quedaba largo trecho) que no paraba de contar como en sus viajes él se ponía el mp3 e iba ensayando los “lisenins” de inglés y luego empezaba a recomendarles una página estupenda donde él escuchaba noticias y lo entendía todo perfectamente. Esto está bien porque cada uno tiene sus problemas y se ayudan entre ellos y genial pero lo que no me gustaba era como decía las cosas, no sé, tenía un aire, no sé muy bien como explicarlo, un poco prepotente, altivo, vaya lo que se diría un listillo. Hablaba con Florencio un compañero mío ya entrado en años pero con bastante gracia y con una mujer que en todo el rato no dijo esta boca es mía y lo digo yo eh así que imaginad como debía ser la cosa pero la más gracioso era cuando Florence que es como rebautizaron en clase al buen hombre me miraba como buscando mi complicidad y yo le asentía y a lo mejor le decía algo sin llevar mucho la contraria para no tener que hablar demasiado porque para eso ya estaba el otro. Una escena curiosa, la verdad.
Al fin Rafa hizo una señal de que entráramos que mis compañeros no vieron, así que yo les dije y nos fuimos tras de los demás que ya habían entrado. Caminamos hasta donde se encontraba la que sería nuestra guía, en un patio justo delante de la entrada de la primera bodega que íbamos a visitar. Entonces la chica comenzó diciendo que la visita había de ser dicha (como me ha quedado, parece que hable de una misa) toda en inglés y así empezó explicando un poco la historia de la bodega, quién la fundó, cuándo, etc.
Luego ya entramos en la primera bodega y todos parecían entender todo muy bien, ponían caras de “sí, si” cuando en realidad la mayoría no estaba entendiendo casi nada, cuando no pillaban algo le preguntaban a Rafa que andaba por allí merodeando siempre y que lo mismo se veía muy concentrado y pendiente de las explicaciones que de repente lo veías por detrás de algún sitio curioseando algo. Rafa de vez en cuando tenía que decir alguna palabra que la guía a lo mejor no sabía, y no pasa nada la chica lo agradecía además aunque en su interior no le hiciese mucha gracia pero es que el nivel de impertinencias fue in crescendo durante toda la visita hasta que al final casi de la visita en la segunda bodega al profesor este del que hablaba al principio, sí el del mp3, ése, le dio por demostrar que además de entender perfectamente todas las declaraciones de Condoleezza Rice era un experto en vinos y demás productos alcohólicos descendientes de la uva y quiso hacerle a nuestra guía que, a ver, las cosas como son ni llegaría nunca a trabajar en la embajada inglesa (lo digo por su acento americano eh, no me entiendan bien) ni la pasarían a la sección de enología porque la muchacha era simpática pero estaba algo limitadita y en serio que no quiero ser malo, he dicho que era simpática. Pero es que se pasaron bastante, en fin el personaje en cuestión ahora estaba acompañado por un hombre de pelo canoso peinado un poco al estilo Alberti que no sé muy bien por qué me recordaba a un troll, se acuerdan de los enemigos de David el Gnomo, pues a ellos me refiero, y también le secundaba una mujer gitana o eso diría yo y no quiero que parezca un epíteto xenófobo es que a parte de eso no se me ocurre ninguna otra forma de referirme a ella.
En fin, comenzó la batería de preguntas sobre cada cuánto tiempo pasaban los caldos de unas a otras barricas, cómo se sabía el momento justo de sacarlos, y demases cuestiones de una relevancia enorme para el sueño de todos los allí presentes, si se une esto a que la guía no sabía responder más que con evasivas, el rojo comenzaba a ser el color predominante en su rostro y la presión de ver como se cuestionaban sus conocimientos porque el maestro había estado con sus alumnos en una excursión hacía poco en Osborne y le habían explicado eso, todo esto además ya en español porque el inglés no les llegaba para decirse lo que querían, el tema se cortó y el troll se acercó a la guía cuando ya nadie parecía pendiente del tema para pedirle disculpas en nombre de su compañero, disculpas que la mujer aceptó agradeciendo el detalle con la mirada aún un poco turbada porque yo creo que no sabía muy bien como sacudirse la presión. Lo que tenemos es una delirante situación.
A continuación paramos un momento en un patio, al parecer con mucha historia en sus cosmopolitas piedras del suelo a parte de la buena sombra que daban los árboles que había allí. Luego salimos de la bodega para acercarnos a la sala de los carruajes o a mejor decir carriages donde vimos unos cuantos caballos y unas cuantas carrozas, mientras nos contaba un poco de historia de ambos. A destacar el sistema de nomenclatura de los caballos para poder identificarlos y mantener así en cierto modo su pedigrí. Interesante, en otra ocasión lo comentaré es que si no me voy por los cerros de Úbeda y esto me está saliendo ya muy largo.
Para terminar volvimos al patio de las piedras y entramos en una sala que simulaba bastante bien lo que sería un bar, con su barra, sus mesas, sus sillas, etc. En cada mesa había tres botellas y unas cuantas copas, así que nos sentamos y bebimos un poco de lo que allí había, perdón degustamos. Yo me senté con mis compañeros de clase porque más vale malo conocido que bueno por conocer y dudo mucho que lo que había por conocer fuera bueno, al menos no para mí.
Después de un rato apareció por allí Laura, mi profe de inglés que no estuvo con nosotros porque le había tocado ir con sus alumnos de francés al haber menores de edad, pero como Cristina la otra profesora de francés de la escuela estaba liderando en cierto modo la expedición con la ayuda de Sandra, una chica francesa que les ayuda un poco en las clases habitualmente, pues Laura pudo escaparse un rato y venir a saludarnos al menos y no sé pero os aseguro que me dio una gran alegría cuando la vi entrar y luego cuando se acercó a nuestra mesa. Tal vez no lo puedan comprender porque les he contado bastante detalladamente la excursión pero a lo mejor no tan bien las sensaciones que es lo que principalmente me propuse al principio porque es lo que esencialmente y fuera de anécdotas diferenciaron esta actividad de otras y lo que me llevó a escribir sobre ella, pero espero que tras todo si bien no está escrito se desprenda en algo de lo que si lo está. Y comprendáis si quiera un ápice de porque me sentí como si estuviera en un hospital, en un funeral o en cualquier lugar o situación donde se te presupone una conducta y estás deseando de ir por más que fuerces una mueca que se parezca a la risa, rodeado de un ambiente como de señoritos jerezanos, hablando de sus gustos y apetencias exquisitas de viajes rurales por una España profunda, vinos de grandes cosechas y mucho taco en la faltriquera, todo esto me hizo sumergirme en un ambiente de caciques, sepias y ocres que me hicieron quizás por primera vez sentirme muy poco orgulloso de mi tierra, pero justo entonces apareció una sonrisa que me sacó de todo eso, me sacó como cuando tiras del hilo de una bolsita de té para sacarla de la taza, todo tan sencillo, tan normal, tan inocente. Apenas dos preguntas, dos respuestas y un par de bromas pero sirvieron para que me marchase de allí sin pensar en nada de lo que me había ocupado antes, pintó un panorama nuevo con sólo su presencia, se reincorporó a su grupo de francés luego porque todos los demás ya se habían ido y yo me fui también, el último una vez más. Comprendéis mejor ahora? Es posible que incluso mejor que yo mismo.
Luego la casualidad nos dio un nuevo encuentro, o tal vez no fue tal, fugaz pero no tanto, irreal pero cierto, una última frontera entre dos mundos.



PD: Chiste del día, “Un caballo de negro y blanco es tordo, uno que no oye es sordo”

By The Troll. Hay tiempo para todo y humor e ingenio para dar y regalar. Increíble, jaja.

See you and take care.

TU RISA

Quítame el pan si quieres,
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de planta que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí
todas las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca porque me moriría.

Pablo Neruda

El Puerto de Santa María, a 7 de Marzo de 2008.

Sonrisa Especial

Momentos hay donde el corazón bombea con un cadencioso aire veraniego, un poco desequilibrado, en un alocado vaivén que parece que nos gusta a pesar de todo.

Cosas que antes parecían insignificantes si es que si quiera reparamos en ellas, son ahora ejes fundamentales de nuestra vida, todo parece que se vuelve más importante, hacemos cosas que nunca sospechamos que haríamos y nos creemos que nos gustan cosas que en realidad nos interesan apenas más que nada, en un sutil engaño con aroma a piel de mujer, o a plástico nuevo.

No sabemos controlarnos muy bien, sabemos vagamente de que se trata por lo que otros nos contaron o en otros vimos pero ahora el otro se llama yo y toda memoria desaparece con la misma insultante facilidad con la que sus fibras de queratina se sostienen perfectas en multitud de espirales sin más órden que el de la belleza más casual y azarosa. Por debajo, dos intensos pedacitos de ella misma, tan leve, tan real que desde el mismo instante en que pasaron a cruzarse con los míos fueron siempre para mi un faro con dos luces, dos direcciones, dos caminos mas sólo tengo un lugar al que llegar.

Un conjunto de pequeños miembros completan el precioso cristal, frágil pero no tanto, tímido pero menos de lo que ella misma cree. Pequeños frascos para grandes esencias, menudas piedras preciosas revestidas con jeans y jerseys, tonos oscuros para que destaque más cuando todo lo adorne con su dulce voz y su permanente sonrisa, la sonrisa más sincera y bonita que jamás sentí.

A partir de ese buen día en que por ventura coincidí con esa lenta descarga de ilusión y alegría de niño que inconsciente espera ansioso los regalos el días de Reyes no puedo sino que verla en todas partes, aún cuando cierro los ojos, cuando más que nunca la siento cerca de mi y más genial y preciosa que nunca. Un rayo de luz siempre destaca más en las tinieblas.

Entonces traté de buscar alguna imágen que me la recordara y comprendí tras un buen rato de búsqueda que lo que yo veo no se capta con los ojos, no se puede plasmar por escrito (aunque ahora iluso lo intente), no se puede dibujar y por supuesto una cámara no es capaz de capturarlo, por eso ni tan siquiera imágenes suyas sirven para hacérmela recordar, hay que ir más al terreno de lo irracional para ver al fondo una silueta, un pequeño esbozo de lo que yo veo, un recuerdo de lo que quedó indeleble en mi retina, sabia naturaleza.

Aún como somos no más que personas por más que nos carguemos de ornamentos artificiales y artificiosos, no pude sacarme de algunas bobadas que sin saber muy bien por qué (tal vez sé pero obviemos eso ahora, soy tímido y no quiero ruborizarme). Así que me dio por querer alcanzarla sin tender la mano o encontrarla sin previamente buscarla, quería sin yo saberlo aún convertirla en el camino, o en el fin, o en el camino del fin, o en el fin del camino, no se realmente y creo que me estoy liando, me estoy perdiendo en un metafísico y penumbroso bosque dialéctico cuando yo lo único que quiero decir es que seguía sus faros sin ver nada más alrededor y sin dejar que ella supiera que lo hacía (o eso creo), arrepintiéndome a cada paso de no haber dado otro, de ser tantas veces tibio, de por miedo o timidez o que se yo que absurda exsusa posponerlo todo siempre para un mañana infinito.

Cuando en realidad yo sólo quería decir que...

yo lo único que quería decir es...

solamente quería decir que te quiero y para entonces, ya tal vez no importaba.

LOVE THE GREAT

I saw how the sun, was fading out below the sky,

Oh what a sightThe darkness that was coming, and the stars that were sitting
In the night

The people that were walking, that were talking that were

Making up the streets

The love that was growing, that was found in everything thatI could, see, see here

Love, love the greatest thing that I know

Love, love the greatest thing that I know

Loves inside, now love can't hide, just get it out of you

Loves the ride, loves always right, so get it out of you

The trees bend down to greet me, whilst the birds were all

Just singing to be heard

The waves that were crashing on the seashore

Placing clean sand in return

The traffic that was moving, making music with their horns

As they passed

I'm hoping that the love in everything that makes our lives

Is here to last, last

Everything you want is love

That you need is love

That you want is love

"Love The Great", Melón Diesel

El Puerto de Santa María, a 27 de Febrero de 2008.

En un San Valentín cualquiera.

Hay días especiales, lo decía ya la semana pasada cuando hablaba de los aniversarios y hoy es, sin duda, uno de esos días con algo diferente.
No creo realmente en la relevancia de una fecha por encima de otra, más aún en cuestión de sentimientos, de actitudes, de marchas de a diario, pero si me quedo con estos momentos en los que parece que todos nos creemos y nos adentramos en la mentira, en el montaje, todos conspiramos para dar al menos unas horas, unos instantes de felicidad y compartir con la persona que hace que deambules sin rumbo ni tiempo que importen mientras todos los demás hacen lo mismo mientras te ven sin prestarte atención en una especie de terráqueo movimiento en dos tiempos, todos gravitamos mientras rotamos y nos trasladamos por acción de algo o alguien que desconocemos o ignoramos.

Una mera tradición, una conmemoración para disfrutar y convivir logrando que San Valentín se prolongue tendiendo al infinito, porque cada día sea San Valentín.
Quieran mucho, lo demás viene solo en una cadena de reacciones ilimitada.

El Puerto de Santa María, a 14 de Febrero de 2008.

Aniversarios

Hay días especiales por diversos motivos, casi siempre de carácter personal, días para recordar en los que lo principal que hacemos es recordar, la nostalgia habitualmente se sienta a comer con nosotros en la misma mesa ávida de momentos en los que aparecer, días en los cuales hay una felicidad contenida porque se entremezclan sentimientos en una amalgama de azúcar y de hiel, ilusión por el festejo, los regalos y las adulaciones que nos hacen sentirnos por unas horas en el centro del universo y la inevitable afluencia de lo que ya no está, nos da por querer lo que ya no puede ser o lo que aún no se dará, acto normal del inconformismo que nos suele seguir a todos a lados y que provoca lo mismo buenas y malas de nuestras cosas.
Los cumpleaños son un ejemplo de aniversarios, efeméride que nos recuerda el día en que nacimos y nos facilita calcular cuan viejos somos, unos esperan ansiosos esta fecha y cumplirían de a dos o de a tres si pudieran y otros se esconden temerosos siquiera de soplar las velas.
Hablo de todo esto porque hoy es mi cumpleaños y me pareció comentar un poquito algunas de estas cosas, escribiría mucho más sobre costumbres, tradiciones, fobias e ilusiones de estos festejos pero la verdad creo que lo dejaré para otro día, ahora tengo otras cosas mejores que hacer, están ya encendiendo las velas... cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, te deseamos todos... cumpleaños feliz!!!
PD: Una de las costumbres de los cumpleaños como ya dije es la de hacer regalos a la persona que los cumple, pues bien, a mí me han regalado un reloj y de pronto se me vino a la cabeza el “Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj” de Julio Cortázar. Así que voy a terminar con él, como siempre puro ingenio.

PREÁMBULO A LAS INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

El Puerto de Santa María, a 7 de Febrero de 2008.

El tiempo y algunas otras cosas.

La última vez que aparecí por este lugar aún vivíamos en 2007, ahora ya sin embargo escribo desde el 2008. El año ya pasado quedó sepultado entre todas sus vivencias más o menos relevantes, más o menos dichosas y ahora amanecemos en un nuevo año cargados de ilusión y de esperanza.

Frontera casi invisible, apenas un instante y unos cuantos besos con aroma a cava les separan, poco más que números les diferencian, y yo creo que esto es tan fácilmente asumible para nuestras cabecitas que preferimos seguir apoyados en las costumbres para no caernos de algo que es más que una necesidad jurídica o fiscal a la hora de contar o un motivo más para festejar, es ese respirar jadeante con la espalda apoyada tras de una puerta recién cerrada, aliviado de saber que la avalancha que pisaba tus talones amenazante quedó irremisiblemente atrás. Una excusa para seguir adelante como inconscientes autómatas creyendo que de verdad lo de "borrón y cuenta nueva" existe.

Así pues y sea por la causa que sea, aprovechemos esta invención humana o este regalo de Cronos para darnos cuenta más claramente de que no vamos a estar aquí para siempre. Pasemos nosotros a través del tiempo o más bien el tiempo a nuestro través, maravillosa viceversa fruto de un relativismo que siempre se nos ofrece para que juguemos a dar la vuelta al calcetín.

Todo es interno, como una espiral que te atrapa y te absorbe sin darte casi ni cuenta, sin saber casi ni como evitarlo, pero que ya pasado puede acabar dándote ganas de darte de cabezazos contra la pared. Por lo tanto, despojémonos de todo lo que nos sobra cuando nos quedamos sólo con nuestra libertad. Tengo ganas de poder decir a boca llena que ya solté mi armadura en tu portal.

A fin de cuentas sólo personas somos, pensar tanto no es más que una forma de complicarse la vida, algo muy humano o a mejor decir muy de adultos. Y llegados aquí, que la verdad no se muy bien cómo, sólo puedo o quiero concluir deseando a todos que este año que comenzamos nos acerque 366 días más a nuestros sueños... pero sin llegar a tocarlos, si acaso rocénlos con las yemas de los dedos, no más.

"Las grandes mentiras han resultado siempre verosímiles. Ahí está, por ejemplo, el reloj, el calendario, el cómputo del tiempo: vivimos convencidísimos de que el tiempo pasa... Un día se nos ocurrió trocearlo, partirlo en eras, en edades, en siglos, en décadas, en lustros, en años, en semestres, en trimestres, en meses, en semanas, en días, en horas, en minutos, en segundos y en etcéteras... así el hombre se hizo la ilusión de que él estaba fijo, inmutable, impávido, en el centro de la creación, cuando la verdad absoluta es que quien pasa es el hombre y lo que se queda es el tiempo... Como consecuencia, el reloj, además de enriquecer a los suizos, sirvió para que una mentira de tamaño descomunal tenga vigencia de verdad integral...

Rafael Azcona

Este fragmento de "Vida del repelente niño Vicente" de Rafael Azcona se me vino muchas veces a la mente desde que lo leyera el verano pasado. Hay más de lo que parece, piénsenlo.


El Puerto de Santa María, a 13 de Enero de 2008.